20 N

!!!!! Con Romero vivíamos mejor !!!!!!! *



* Romerismo sociológico

Vía Democrática

Via Democrática

La Vía Democrática

La Vía Democrática en Wikipedia


Resulta que son un movimiento Marxista-Leninista Marroqui......

Alguno ha estado sembrado colocando nombres........

con C de Crisis, Cuba ... y Calafell

Me ha llegado vía e-mail.
Es justo lo que quería sintetizar en esta entrada. Paso a Explicarlo:

Con la crisis, para algunos odiada, para mi, cada día más fuente de lucidez. Triste sí, pero nadie negará que nos hemos quitado la venda. Y el cacique, al que acude un padre de familia en paro a pedir trabajo, le promete que si le vota, igual puede hacer algo. Ya no es un Político local, es lo que es, un cacique aprovechado, la diferencia es que con la crisis, ya no coloca "antes",,, sino cuando "él salga",,,, es un apriori. Una oferta donde el que tiene más que ganar es el que promete. Y ya se sabe:

"Prometer antes de meter
y después de lo metido
nada de lo prometido."

En Fin que quería hablar de mitos, de la paliza que continuamente se le ha dado a Israel, con el tema de los palestinos, esos que tanto quieren los Sirios, Egipcios, Jordanos, Libaneses o Arabia Saudí. En los que son ciudadanos de tercera.
Pues eso, el mito de los Judios, que ahora con la crisis resulta que tienen Turismo Ver en ABC, las cuentas que no salen Ver en delCamp.cat

Y me he Prometido una entrada sobre los Saharauis, sobre el Sahara. Los que van a pagar el pato de los negocios con Marruecos, ver Vázquez Figueroa


¿Y Calafell? ,,,, normal, bien, tirando, vamos haciendo. Con grandes preguntas por contestar. ¿Porqué, el período recaudatorio del IBI en un recibo acaba el 31 de Agosto, y cuando lo fraccionas en tres pagos acaba en Noviembre? ¿Porqué no acaban las dos formas de pago en Noviembre? ¿Se ha retrasado el período recaudatorio del Impuesto de Circulación, para que coincida con la paga extra de Verano? ¿Porqué es fácil pillar a un conductor sin la ITV al día, y no se ven los coches cargados en los techos con media chatarrería? ¿Reformar las pensiones, es un eufemismo a lo cubano, querrán decir recortar más las pensiones?.

Pero la noticia bomba es CUBA

Funcionarios despedidos en Cuba podrán ejercer ocupaciones permitidas

"Cuba confirmó el lunes, a través de su Central de Trabajadores, que medio millón de personas tendrán que dejar sus puestos de trabajo pues las plantillas estatales están "infladas" y el país no puede cargar con el peso de la ineficiencia."

""Los gastos en salario y otros de personal no son respaldados por los niveles productivos actuales", indicó el texto. Agregó que "no es posible asumir una reforma laboral en esta situación"."

Cuba, de la "economía científica" al despido de funcionarios públicos

"La primera consecuencia de ése "ajuste fino" supondrá que en 2011 se despedirá a medio millón de funcionarios, el 12% de la platilla total. Es evidente que las plantillas de empleados públicos en Cuba están hinchadas hasta el paroxismo -de alguna manera, todo el mundo es funcionario público en Cuba y cobra un sueldo del Estado- pero lanzar a la calle a toda esta gente, acostumbrada a vivir de lo que más bien poco que cobran -casi todos deben hacer pluriempleo "negro"-, crea un enorme problema social."

"Pero no teman, los ingeniosos dirigentes cubanos tienen la solución: "El régimen, a cambio, abrirá las puertas al pequeño empleo privado y cooperativo y autorizará el trabajo asalariado para que puedan salir adelante los que vayan al paro, pues el Estado no los subvencionará"."


jejejeje, ejejejejeje, es más fácil que Cuba salga del Castrismo a que nosotros bajemos del 25 % de tasa de paro... .. ¿Apuestas?


Barbacoa de Hoy :
Modelo Nikita Jrushchov , popularmente denominada Barbacoa Politburó. Fea pero socialista.

Me lo merezco

Hay que bajarse el sueldo,,, no queda otra. Por economía , por solidaridad, porque ya se gana lo suficiente. Por el detalle en definitiva.

Olga Elvira de PP, Ver la Hormiga roja lo propuso en primer lugar, luego vineron Joan Olivella CiU ver aquí , Izquierda Unida Calafell tambien hace lo propio Aquí.

Y se ha escuchado el grito "DEMAGOGIA",,,, por que "Famosa se ha hecho la frase de Poyatos de "mel merec"" Vista en la negra.

Y yo me he acordado de haberla escuchado en alguna parte...... ..... Ahhhh sí:


En Aquella victoria gloriosa contra Corea en el ´90 que sirvió para mandarnos a casa como siempre.
¿Cuándo llegará a Calafell esa grupo de gente que nos saque de la mediocridad, y no estas vacas sagradas pagadas a precio de oro, por ganar a Corea y Papúa Nueva Guinea?

Es la primera vez que quito dos páginas del Blogroll,, pero los que quieran vivir del cuento a costa de los vecinos que se lo curren. entre Ortigas y Tomillos nos vamos a ver todos a Pan i Agua.

Viva la Crisis !!!!!!!!!!!!!

Desde que empezó la Crisis, yo ya no me he endeudado más. Sólo me dedico en cuerpo y alma ha amortizar deuda. Ha sido una bendición porque por el camino de gloria y gasto (que no siempre van unidas las dos cosas), con tanta tarjeta iba a la perdición. A la ruina.

Ahora soy como muchos, tengo un monton de ladrillo para comer. Me he dado cuenta de lo que vale un euro, y es mucho su valor. Y en la costa, aquí pegadito al litoral, aunque el litoral se esta pegando cada vez más, un euro es mucho o poco según se mire.

La crisis es el nuevo cristal con el que se mira la realidad y el espejo donde nos vemos reflejados. Agudiza el ingenio, y caemos en cosas que antes pasábamos por alto. He llegado a la conclusión que en el momento actual el vecino de a pie, el ciudadano paganini, tiene dos enemigos fundamentales. Más por su tamaño mastodóntico y por su tremenda necesidad de forraje para continuar el camino que para saltear la crisis, recordemos que el elefante es el único animal incapaz de saltar.

Sorpréndanse de lo que es capaz un elefante

Son las cajas y los bancos, tremendos mastodónticos alimentados durante estos años por enormes plusvalías de vender el secarral a precio de oro. Otro es la administración que ha pillado de cualquier compraventa los tesoros del templo. Porque aquí se le ha hechado la culpa al empresario, al paleta que se ha llevado 2.500 euros mínimos mes a su casa, a muchos se les ha colgado el Sanbenito. Pero siendo la primera industria del país se ha encarecido un 30% para alimentar a las autonomías y ayuntamientos. Eso, Eso ahora exactamente se ha acabado. Pero no se bajan del burro, mi recibo del I.B.I ha crecido un 7,6% exactamente. Esto se come cualquier beneficio por la deflación.

Y como la realidad supera a la ficción, en una mesa varios compañeros sentados y uno que trabaja en el Ayuntamiento de Calafell, se quejaba por el precio del recibo de I.B.I. (Paradoja al canto) pero la respuesta del que estaba al lado fue tremenda:

- Sois muchos.

Fin de esa parte de la conversación.

(Me dieron ganas de añadir, y en el Consell, y en la Diputación, y en la Generalitat, y en el Estado). Pero me decidí por otro Margarita. Mis opiniones las empiezo a guardar para este blog, sólo para ti que estas leyendo.

Que no sepa saltar, no quiere decir que no nade en las aguas de la crisis.

Lector, que esta en un ERE, o sin empleo, las cosas les parecerán muy diferentes. Comprendo la angustia de vivir en un decorado a lo "Malibú", con turistas y segundos residentes de "Castañar del Pagopoco". Pero si les sirve de consejo, salgan de la comarca, visiten otras como la Conca, Alt Ebre, o la Anoia. De verdad visítenlas y saquen sus propias conclusiones.

Continuará... ... ...

Calafell era el mito de la infancia feliz. Carlos Barral

Me envió este enlace "El poeta lo sabía", editado en EL País . Un comentarista anónimo.

Dedicada esta entrada a todos los que piensan, especialmente a los servidores públicos (Me gusta esta expresión y esta desapareciendo), pues eso, a los que piensan "¡Qué se le puede pedir a una ciudad de costa!". Igualando Ciudad de Costa a abrevadero de comeporquerias humeantes y litroneros gamberretes. Pues eso a ellos dedicada esta entrada, comen de Calafell, ellos y sus familias. Pero desconocen de dónde viene Calafell, lo peor es que el futuro es para ellos (Mientras mantengan el sueldo subvencionado).  Mejor leer el artículo que es muy bueno.

Lo dejó escrito en unos versos que hoy están en la pared blanca de la casa que fue de su padre, allí donde dormitó durante varias generaciones su barco, el Capitán Argüello.

Carlos Barral lo sabía. Nació allí, prácticamente; el mar otorga a quienes lo aman una intuición extraña, todopoderosa; y él sabía qué iba a pasar. No era difícil, quizá, pero él lo dijo.

Así lo dejó escrito muchos años antes en su poemaHombre en la mar.

"Lo sé. Desaparecerán los últimos, / sus barcas / demasiado pesadas envejecen, / y esta vez para siempre, en la dorada / hoz de arena finísima / que ahora / pueblan de parasoles los bañistas". Y más aún adivinó el poeta el porvenir inquietante de Calafell, que había sido para él el mito de la infancia feliz: "Implacable, / crece aprisa un suburbio / de hoteles y terrazas donde estaba / la silla del recuerdo".

La silla del recuerdo está en una fotografía; en ella se sienta el niño Barral, con una gorra aún más solemne (y napoleónica) que las que usó de mayor. La foto está ahora en La Espineta, el bar que abrió Yvonne Hortet, la mujer de Carlos, y que ahora regentan sus hijos Yvonnette y Marco. Alexis, el otro hermano, se alejó de la hostelería, y Danae, la joven que sale en tantos poemas, de su padre y de Jaime Gil de Biedma, abrió en Madrid otro restaurante, el Capitán Argüello, y luego lo cerró. Ahí, en el Capitán Argüello, estaba esa foto, que ahora ha heredado La Espineta.

En La Espineta, Yvonnette nos enseñó esa foto, cuando estábamos al borde del mar con Juan Marsé. Fue un momento de mágica nostalgia. De pronto, el hombre que de niño hizo de este lugar el paraíso se encontraba siendo el centro de atención, fotografiado, casi veinte años después de su muerte. Y miraba el retrato gente que deplora que tuviera tanta razón en esos versos.

Ni la arena de Calafell es la arena que él pisaba como si volara. A finales de los ochenta, casi cuando Barral estaba diciendo adiós a todo esto (murió en el otoño de 1989, a los 61 años, en Barcelona), el Ministerio de Obras Públicos decidió restaurar la arena volatilizada de Calafell, y para desgracia de la historia usó la arena de Garraf, contaminada por una cementera. Los que saben del lugar a veces aprecian que aquella sutileza arenosa ya no es la misma.

Y no hay pescadores; las alturas de los edificios han dejado aniquilado el frente marino del pueblo, y sólo tres o cuatro casas (la casa de Barral, que ahora es un museo, la de La Espineta, algunas más) han vencido la ambición constructora y la ansiedad de los marineros por permutar sus casas viejas, "pero sensatas", como dice Marsé, por viviendas nuevas.

Con Marsé, que viene aquí desde hace 20 años, pero que vino antes, y muchas veces, tras el señuelo marinero y amistoso de Carlos, hablamos en la frontera entre el municipio de Calafell y el vecino Vendrell. Y como si el sinsentido que anticipaba Barral y la sensatez tan rara en los municipios de la costa, el Vendrell está intacto, como si lo hubiera salvado un ángel de la guarda, y Calafell está construido como a martillazos. Allí donde hay un hueco viene un edificio, y con él viene su ruido, el ruido que los constructores llamaban futuro.

El nieto de Barral, Malcolm, protagonista de tantos poemas, y que paseó con el abuelo tantas veces por estos litorales, escuchó cómo su abuelo y Ana María Moix definían el camino hacia el poniente como "el paseo metafísico". Hoy el paseo metafísico sólo está en los poemas y en los recuerdos del chico, que ya tiene 34 años y es editor, como su abuelo.

Con él estuvimos (y con Yvonnette, que heredó la osamenta del padre, y su risa veloz, confiada) en la casa de Yvonne, la viuda. Ya ella se ha quedado a vivir en Calafell; tiene la habitación llena de fotos de Carlos, de marinero, de editor, de fumador de pipas, risueño o en pose de poeta, y ella descansa y mira en un jardín al que llega, muy lejano, el rumor de la zona de La Espineta, donde el poeta fabricaba su felicidad desde 1928, cuando nació.

Ahora, claro, hay melancolía; a ellos les pregunté por momentos felices con Carlos en Calafell. El nieto recuerda aquellos ratos por "el paseo metafísico", Yvonnette recuerda aquella época salvaje, y la madre, es decir, la abuela, recuerda como memoria feliz de aquellos tiempos "a mis hijos corriendo por la playa".

Todo eso, esa nostalgia, está en aquella fotografía que Yvonnette le enseñaba a Marsé. El autor de La muchacha de las bragas de oro (la escribió aquí, en Calafell, con ella ganó el Planeta) ha sido el más fiel a Calafell. Baja poco a la playa, el bullicio no le va; con Joaquina, su mujer, y con su nieto Guille, que ya tiene ocho años, y con Berta, su hija, nos recibe esta tarde en la piscina de la casa, después de almorzar en Giorgio, "uno de los mejores restaurantes italianos de España". Giorgio está aquí desde hace 40 años; vio entrar y salir a Barral de grandes desastres y de otras esperanzas, "siempre como un señor, que entra pidiendo un vaso de vino y que le pongamos en el tocadiscos El viejo frac, de Domenico Modugno". Joaquina oye el relato y subraya con una frase lo que es en definitiva, también, la memoria que desata aquella famosa fotografía: "Se murió Barral y se murió esa parte de Calafell".

Era un hombre capaz de construir un mito donde sólo había un pueblo de pescadores. Como si él lo hubiera estado oyendo, Marsé nos había dicho, en La Espineta, lo mismo que Barral predijo. "Implacable, / crece aprisa un suburbio / de hoteles y terrazas donde estaba / la silla del recuerdo...". En Yvonnette vi también la voz dolida y como vaciada de entusiasmo del poeta. Esa voz está grabada en la Casa Museo donde se guardan, aún, sus aperos de escribir... Marsé veía aquí, cuando vino (y cuando vinieron Vargas Llosa, García Márquez, Jorge Edwards, Muñoz Suay, Bryce Echenique...; hay una foto de Barral con Manuel de Lope que también simboliza aquella plenitud de lo sencillo), "casas humildes, sencillas, habitables, sensatas... Eran todas iguales, como las que yo vi de niño en Arbós del Penedés, donde pasábamos los veranos: la escalera a la derecha, el hogar a la izquierda, un patio detrás, un pozo y una higuera...". La única diferencia, el lugar donde guardaban las barcas.

No venían sólo por la playa, claro; "entonces nos juntaban muchas cosas, la literatura, la política, y los veranos, la amistad". La escritura fue aquí fecunda, para Marsé, para Barral... Barral dictaba, y el último libro de memorias, Penúltimos castigos, se lo dictó al nieto Malcolm. Al fin del dictado exclamó: "¡Es el primer verano que trabajo en Calafell!". Marsé se encerraba más, y mejor, y Barral (esto lo recuerda Yvonne, y lo recuerdan los chicos: "¡Hasta que nació Malcolm, él no supo qué era dedicarse a la familia!") se dedicaba a seducir a escritores y a visitantes; era un editor, aunque ésa no fuera su vocación verdadera, la verdadera era la de marinero, pero tampoco era un gran marinero... ¿Y cuál era la vocación de Carlos Barral? Acaso, ser Carlos Barral.

"Y mira", dice alguien, "en esa foto tiene tres años y ya mira sabiendo que es Carlos Barral".

Lo fue. A nadie le cabe duda.

Y Calafell fue él.

Calafell era, para él, "el mito de la infancia feliz". Y aquí venía a recuperarla, como si la estuviera arañando con la ansiedad con la que uno toca lo que ya no se recupera jamás en la vida, la felicidad de la niñez.

Por aquí andaba descalzo, pero así caminaban sus vecinos; un marinero fue con él una vez a Barcelona y se dedicó a recorrer la ciudad con los zapatos en la mano. Marsé nos señaló un murito, "y ahí se echó Carlos, como era, con su tanga, descalzo, y se quedó dormido. De pronto, uno de los paseantes se detuvo ante esa figura que juzgó deplorable, y se quedó mascullando unas cuantas frases sobre los pordioseros".

Era como un faquir.

Con Marsé está Berta, su hija; aquí vino desde chica, jugaba con los cubos en la playa, recuerda aquella arena que ya cambió de piel... Yvonnette vivió sobre aquella arena, a la que su padre se lanzaba desde la casa familiar, desde el balcón canario, una extravagancia en Calafell. Ella señala otras pérdidas: los animales autóctonos, los gusanos, los cangrejos, las tallinas, los huevos de mar que se han ido con el desarrollo y con el olvido... Alguien tuvo la delicadeza de guardar, en una botellita, la arena de entonces, y ahí está, como una reliquia o como un poema... "Trasplantar la arena", dice Marsé, que ejerce de anticlerical militante, "es como si a ti te ponen un trozo de Rouco o de Porcel, ya eres otro. Pues eso hicieron con la arena, le pusieron un trozo de Rouco, qué querías que pasara".

Edificios y más edificios. Y juegos, bazares. La noche es larga en Calafell, bajo la luna de plata, pero el ruido anima el pueblo como si estuviéramos en Las Vegas. Por la mañana, cuando aún no hay nadie en las calles, ya te llaman de una sala de juegos donde hay Internet. Es la voz grabada de un niño: "¡Anímate a jugar!". Unos pasos más allá, en El Vendrell, la paciencia retorna a la vida de la playa... ¿Y qué ha pasado para que esta maldición caiga sobre el lugar, qué le ha hecho Calafell al futuro? Me atajan. Pasa en toda la costa, en la catalana y en la del resto de España; acaso aquí hubo un poeta y ahora se llora más lo que él ya lloraba. "Pero esto pasa en Blanes, en Lloret, en Platja d'Aro... Lugares bellísimos machacados por la construcción desorbitada".

"Queda Cadaqués", dijo Marsé. ¿Qué hizo el milagro? Que es difícil llegar. Y a lo mejor, que no hay arena. Estuvimos en Dénia, la arena atrajo los grandes edificios. Les Rotes se mantiene casi como fue. La arena aquí ha sido objeto de una enorme codicia. Y ahora aquí, me dice Marsé, "no ves ni una barca". Pero hay un pescado exquisito. Que viene de Vilanova.

Cuando nos vamos de Calafell volvemos a la Casa Museo Barral. María, que la atiende, promete leerlo, todavía le resulta difícil el poeta. ¿Entra mucha gente? Poca todavía. Si los que entran escuchan la voz grave (y grabada) de Barral diciendo qué le parece que va a pasar en Calafell, oirán la reliquia de una profecía. Carlos Barral fue un visionario de lo evidente. Y lo dijo así en ese poema, que ahora es un epitafio de su vida y de lo que queda del Calafell que él vio desde aquella silla cuando era un niño: "He enterrado mi infancia". -

Legislando que es gerundio

Leído en un artículo de Benigno Pendás en el ABC:
Crisis en la ciudad sin ley
"... Predicamos la letanía del Estado de derecho, pero a la hora de la verdad, los peores hacen casi lo que quieren y las personas decentes pagan la factura. Para colmo, la culpa ideológica de la regulación fallida recae sobre el malvado liberalismo y la economía de mercado, es decir, sobre la sociedad menos injusta de la historia, capaz de crear riqueza y de distribuirla con menos desigualdad que ninguna otra. Mal camino para salir del túnel... "
" Por todas partes sobran leyes y faltan buenas reglas de derecho. ¿Recuerdan? Vivir honradamente, no hacer daño a nadie y dar a cada uno lo suyo: «tria iuris praecepta», decían en la Roma clásica. Hemos convertido las normas jurídicas en pura técnica organizativa y ahora las consecuencias son lamentables."
"La proliferación legislativa es abrumadora. Leyes motorizadas, desbocadas, encadenadas...: los adjetivos proceden de los autores de mayor prestigio. El ordenamiento jurídico es literalmente inabarcable. Sobre el ciudadano indefenso recae día tras día un aluvión de disposiciones de ámbito mundial, europeo, nacional, autonómico y local, cuyo control -incluso superficial- resulta imposible para el más cuidadoso de los profesionales."
" Hay que legislar menos, mucho menos, y legislar mejor, mucho mejor. Lo cierto es que, por exceso de leyes, vivimos hoy día en la ciudad sin ley. El Estado de derecho exige una reducción drástica del número de disposiciones vigentes y un compromiso político de acabar con esta inflación normativa, cuyas secuelas son equiparable a las de la inflación monetaria: las normas valen menos cada día, en valor nominal y en valor real."


Y mucho más y mejor explicado de lo que hago yo. Existen burbujas de todo tipo. Esta es una de ellas, la inflacción normativa, que ¿para qué sirve?, para que los malos se sigan saliendo con la suya, y las personas decentes estemos tirando del carro.





Otra entrada: Luego vendrá Montilla a darse golpes de pecho

los amigos de mis amigos

Manual Práctico del Amigo Imaginario (abreviado) from Ciro Altabás on Vimeo.

Visto en Kirai un geek en Japón